Efter att ha installerat de fungerande fristående guldmålade dörrarna med löstagbara nycklar, delade konstnären ut nycklar till människor han mötte i Tijuana-kvarteren. Och saker som utspelar sig i naturen - issmältningen, stigande temperaturer, regnets misslyckande, trädens död, flodernas nedgång, stympning av arten - kan inte muras av och ingen tillflyktsort eller vildmark kan ge en meningsfull fristad. Men vad skulle det göra? Sandhill-kranarna har spårat rutter över Nordamerika i miljontals år medan floderna har kommit och gått och kärr spridit sig och sedan torkat, edward abbey uppsatser. Det hade inte funnits några tecken på de fattiga - de små tomma burkarna med chili eller fisk, de tappade jackorna, de små eldarna som gjordes för att värma händerna - i minst tre år. Visa mer. Yellowstone Forever söker en regissör edward abbey uppsatser Personalavdelning.
En av Charles Bowdens sista essäer.
gränsen nära Tijuana. Efter att ha installerat de fungerande fristående guldmålade dörrarna med löstagbara nycklar, delade konstnären ut nycklar till människor han mötte i Tijuana-kvarteren. Sommaren kom äntligen när jag bestämde mig för att ge kompositören Charles Ives en andra chans. Platsen är känd som en migrationsväg för människor och de droger människor behöver för att möta sin rädsla. Min vän Edward Abbey ropade alltid Ives för mig och i flera år hade jag inte hört annat än buller. Området runt mig hade tystnat. Det hade inte funnits några tecken på de fattiga - de små tomma burkarna med chili eller fisk, de tappade jackorna, de små eldarna som gjordes för att värma händerna - i minst tre år.
Så en morgon hittade jag några förbrukade kläder runt en liten eld, en sliten sko som lämnats kvar. Det kändes som att höra den där första sandkullskranen på himlen. Jag valde aldrig vänner eftersom de höll med mig. För mig saknar vänskap, liksom kärlek, ett motiv. Och ofta finns det grova kanter, precis som marken som betyder mest för mig kan kratta mig med dåliga stormar. Ibland när jag vandrar längs bäcken här stöter jag på ett par som bär ett gevär, hagelgevär och pistoler på höfterna. De är beväpnade eftersom lejon jagar här.
Jag kan höra honom säga till mig att han vill stoppa alla mexikaner vid linjen, ge honom en pistol och ammunition och skicka hem honom för att fixa sitt land. Jag har ägnat decennier åt att hjälpa illegala människor att bryta mot lagen genom att köra dem runt checkpoints, edward abbey uppsatser dem mat, pengar och vatten, vilket gav dem arbete när de inte hade några tillstånd. Jag har också ägnat decennier åt att fördöma den växande befolkningen i detta land som ett mord på landet. Jag har några egna grova kanter. Saker och ting är inte enkla. En bokrecensent sa en gång att Ed Abbey i grunden var ett bedrägeri, att ingen kunde veta så mycket om klassisk musik som Ed gjorde och fortfarande vara en så profan, kvinnojagande, hårt drickande, irriterad, edward abbey uppsatser, redneck rackare.
Det finns ingen enkel lösning på det. Över bara sex år, edward abbey uppsatser, fler än människor mördades i Mexiko. Ytterligare 27, försvann in i natten. Att deportera de 10 miljoner mexikaner som bor här i skuggorna skulle explodera Mexiko, precis som den senaste leveransen av U. Det finns en stor mur nu på gränsen, Ed, edward abbey uppsatser, en som hindrar spelet, kostar miljarder och inte gör något fördelaktigt. Det finns en stående armé på 20, agenter och kanske fler på väg. Det finns drönare på himlen, edward abbey uppsatser. För helvete, Ed, ge mig en drink, edward abbey uppsatser. Hon är en ung kvinna. Hon har ett barn, en man med diabetes. Hon har inget jobb. I Mexiko hamnade hennes svägerska på fel sida av fel människor, och om hon går tillbaka kommer de att döda henne, hennes bror, edward abbey uppsatser, hans fru, deras barn.
Lås ut dem, Mexiko exploderar. Skicka tillbaka dem, Mexiko exploderar. Låt företagsstaten fortsätta att gå och allt dör. Ring polisen så får vi en polisstat på linjen. Titta in i ögonen på en rädd mexikansk flicka i öknen som försöker nå sitt folk i någon liten stad i Amerika och alla smarta ord faller i stoftet. En familj av coatimundis söker sakta framför mig. Vilda kalkoner rör sig genom det gula gräset och några rosenstrupar edward abbey uppsatser häckar här längst i norra kanten av sin värld. Det finns en plats längs grusvägen i närheten där någon lutar en stolpe för att signalera att narkotikaförrådet är avstängt i träden. En lokal tjej går ner för att ha kört en last. Det är ett argument utan hjärta: Vi är överfulla.
Vårt antal dödar nu vår hembygd. Vi har inte råd att ta på oss mer om vi inte hatar alla andra levande varelser omkring oss. De fattiga och onda nationerna i världen måste hjälpa sig själva, edward abbey uppsatser, anamma befolkningskontroll och skapa rättvisa samhällen. Och vi borde se upp edward abbey uppsatser oss själva, ta hem våra arméer och bevaka linjen. Men jag vill att han ska träffa den mexikanska tjejen. Och jag vill att alla de som vill hjälpa henne att tänka på gruppen coatis, honor och ungar, som vandrar en krympande bäckglimt i ett döende landskap.
När du lever på linjen och på nära håll ser mordet på drömmar, upptäcker du att fakta överskrider logik. De edward abbey uppsatser här går inte hem. Och tiden är förbi då världen kan hållas på avstånd av en mur. Människonumren är redan lanserade - människor drunknar utanför Lampedusa och söker Italien, de dör genom att korsa öknar till U. Och saker som utspelar sig i naturen - issmältningen, stigande temperaturer, misslyckande med regnet, edward abbey uppsatser, trädens död, flodernas nedgång, stympning av arten – kan inte muras av och ingen tillflyktsort eller vildmark kan ge en meningsfull fristad. Jag är galen på tranor. Jag blir uppmärksam när jag hör dem ovanför. Jag besöker deras vintertillhåll. De svävar genom mina drömmar. Sandhill-kranar har spårat rutter över Nordamerika i miljontals år medan floderna har kommit och gått och myrarna spred sig och sedan torkade.
De mindre sandkullarna flyger hela vägen till Sibirien, de större sandkullarna till den norra delen av Nordamerika, vingslaget långsamt, en avvägd sak mot evigheten. Saken saktar ner. Vingslagen verkar frusna på vinterhimlen ack så blått och ljuset som värker för att bli vår och hårda låga toner klirrar i Ives-sonaten, tingen flyter men stannar och sedan hoppar, marscherar sedan färdas. Walt Whitman är vid pianot, en nation som strömmar genom hans fingrar, bara gamle Walt, den homosexuella klingan, är ute ur huvudet på meth och tranorna landar, de kommer ner från himlen som fallskärmar och matar i grupper om tre, modern, fadern, de unga, migrationen bortom vår fantasi, flykten så lång att japanerna trodde att deras fåglar måste försvinna till himlen och skicka meddelanden till de shintogudar som de kände innan transistorer stormade templen och störtade forntida vägar.
Det långsamma vingslaget, det där edward abbey uppsatser tranornas rop som lätt kan bära en halv mil, och på den bruna stubben på den bunkiga majsen här och där finns de stora vingarna på en tran som tas ner av en prärievarg och edward abbey uppsatser två korpar livnär sig på resterna och livet är hårt, står det skrivet, djungelns lag säger de, inte hund äter hund utan prärievarg äter trana, långsamt vingslag vandrar genom tiden, men det ansiktet står för dörren, det stackars hungriga ansiktet. Musik dröjer kvar i mitt sinne. Dörren är öppen, edward abbey uppsatser, a edward abbey uppsatser vinden prasslar bomullsskogen, askan, sycomorerna längs bäcken.
Jag har Ives som dunkar iväg mot sitt piano, edward abbey uppsatser. Sedan, mitt i sonatens klapprande, hör jag tystnaden och ser en fullvuxen bobcat promenera förbi de franska dörrarna som om ingenting existerade förutom hans skönhet, hans päls och spinnandet av hans sång, edward abbey uppsatser. jag edward abbey uppsatser berättade som barn om gränsen mellan snabba och döda men nu tror jag att mina mentorer hade fel. Agenterna på vägen, de kan vara döda. Männen och kvinnorna och barnen som klorar genom murar och hård mark och dör då och då på sin resa, de kan vara de snabba, som bobcat vid dörren. Kanske kommer ingen härifrån levande men vissa får åtminstone leva. Ute på marken vi skapade edward abbey uppsatser parker och monument, djurreservat, vildmarksprover, allt som bålverk mot oss själva.
Jag har ägnat mycket av mitt liv åt att tänka att dessa ansträngningar på något sätt skulle hålla andra livsformer vid liv tills vårt frosseri hade försvunnit. jag hade fel. Helgedomarna har blivit interneringsläger där andra varelser gör tid edward abbey uppsatser de krossas av våra siffror och våra vanor. Ingen tillflyktsort är tillräckligt stor för att hålla de nya styrkorna på avstånd. Himlen förändras, skogarna krymper, vårt antal växer, edward abbey uppsatser. Och värmen kommer. Muren som nu reser sig på den mexikanska gränsen är en tröst edward abbey uppsatser polisagenter och små barn, de enda två grupperna som kan se det som en lösning på överbefolkning, resursbegränsningar, fattigdom och global uppvärmning. Det kommer inte att förändra framtiden. Jag står i edward abbey uppsatser dal strax över passet från gränsen.
Det edward abbey uppsatser en gång hemma för det sista vargloppet i regionen. Regeringsjägare slaktade den sista kullen med vargar här i början av s - tiken flydde in i Mexiko. Jag vill ha tillbaka vargen vid dörren. Allt jag behöver och älskar är nu en fredlös. Länge sedan, edward abbey uppsatser, Jag läste en uppsats, något om livbåtarnas etik. Det stod att detta ögonblick vid dörren skulle komma och om jag släpper in en annan person i livbåten kommer den att sjunka och alla kommer att dö. De långsamma vingslagen är över huvudet, tranorna är på väg mot himlen. Jag tittar upp och ber dem att ta mig med dem. Ives slår iväg på det där jäkla pianot. Ed, du hade rätt. Vi måste få Ives i livbåten. Murray, publiceras av University of New Mexico Press i maj Meny Prenumerera på tidningen Donera nu Twitter Instagram Facebook-sökning, edward abbey uppsatser.
Funktioner Wildfire Ursprungsangelägenheter Klimat Offentlig mark Vatten Immigration Böcker Foton. James Elliott. Återpublicera Gilla Tweet E-post Skriv ut. Kommentarer 1. Mest populära berättelser Hur gör man en film om ett hyperobjekt?
uppsatser om naturkatastrofer
Jag kan höra honom säga till mig att han vill stoppa alla mexikaner vid linjen, ge honom en pistol och ammunition och skicka hem honom för att fixa sitt land. Jag har ägnat decennier åt att hjälpa illegala människor att bryta mot lagen genom att köra dem runt kontrollpunkter, ge dem mat, pengar och vatten, ge dem arbete när de inte hade några tillstånd. Jag har också ägnat decennier åt att fördöma den växande befolkningen i detta land som ett mord på landet. Jag har några egna grova kanter. Saker och ting är inte enkla. En bokrecensent sa en gång att Ed Abbey i grunden var ett bedrägeri, att ingen kunde veta så mycket om klassisk musik som Ed gjorde och fortfarande vara en så profan, kvinnojagande, hårt drickande, irriterad, redneck rackare. Det finns ingen enkel lösning på det.
Under bara sex år, mer än , mördades människor i Mexiko. Ytterligare 27, försvann in i natten. Att deportera de 10 miljoner mexikaner som bor här i skuggorna skulle explodera Mexiko, precis som den senaste leveransen av U. Det finns en stor mur nu på gränsen, Ed, en som hindrar spelet, kostar miljarder och inte gör något fördelaktigt. Det finns en stående armé på 20, agenter och kanske fler på väg. Det finns drönare på himlen. För helvete, Ed, ge mig en drink. Hon är en ung kvinna. Hon har ett barn, en man med diabetes. Hon har inget jobb. I Mexiko hamnade hennes svägerska på fel sida av fel människor, och om hon går tillbaka kommer de att döda henne, hennes bror, hans fru, deras barn. Lås ut dem, Mexiko exploderar.
Skicka tillbaka dem, Mexiko exploderar. Låt företagsstaten fortsätta att gå och allt dör. Ring polisen så får vi en polisstat på linjen. Titta in i ögonen på en rädd mexikansk flicka i öknen som försöker nå sitt folk i någon liten stad i Amerika och alla smarta ord faller i stoftet. En familj av coatimundis söker sakta framför mig. Vilda kalkoner rör sig genom det gula gräset och några rosenhalsiga becards häckar här längst i norra kanten av deras värld. Det finns en plats längs grusvägen i närheten där någon lutar en stolpe för att signalera att narkotikaförrådet är avstängt i träden. En lokal tjej går ner för att ha kört en last. Det är ett argument utan hjärta: Vi är överfulla.
Vårt antal dödar nu vår hembygd. Vi har inte råd att ta på oss mer om vi inte hatar alla andra levande varelser omkring oss. Världens fattiga och onda nationer måste hjälpa sig själva, omfamna befolkningskontroll och skapa rättvisa samhällen. Och vi borde se upp för oss själva, ta hem våra arméer och bevaka linjen. Men jag vill att han ska träffa den mexikanska tjejen. Och jag vill att alla de som vill hjälpa henne att tänka på gruppen coatis, honor och ungar, som vandrar en krympande bäckglimt i ett döende landskap. När du lever på linjen och på nära håll ser mordet på drömmar, upptäcker du att fakta överskrider logik. Miljonerna här går inte hem. Och tiden är förbi då världen kan hållas på avstånd av en mur. Människonumren är redan lanserade - människor drunknar utanför Lampedusa och söker Italien, de dör genom att korsa öknar till U.
Och saker som utspelar sig i naturen - issmältningen, stigande temperaturer, regnets misslyckande, trädens död, flodernas nedgång, stympning av arten - kan inte muras av och ingen tillflyktsort eller vildmark kan ge en meningsfull fristad. Jag är galen på tranor. Jag blir uppmärksam när jag hör dem ovanför. Jag besöker deras vintertillhåll. De svävar genom mina drömmar. Sandhill-kranar har spårat rutter över Nordamerika i miljontals år medan floderna har kommit och gått och myrarna spred sig och sedan torkade.
De mindre sandkullarna flyger hela vägen till Sibirien, de större sandkullarna till den norra delen av Nordamerika, vingslaget långsamt, en avvägd sak mot evigheten. Saken saktar ner. Vingslagen verkar frusna på vinterhimlen ack så blått och ljuset som värker för att bli vår och hårda låga toner klirrar i Ives-sonaten, tingen flyter men stannar och sedan hoppar, marscherar sedan färdas. Walt Whitman är vid pianot, en nation som strömmar genom hans fingrar, bara gamle Walt, den homosexuella klingan, är ute ur huvudet på meth och tranorna landar, de kommer ner från himlen som fallskärmar och matar i grupper om tre, modern, fadern, de unga, migrationen bortom vår fantasi, flykten så lång att japanerna trodde att deras fåglar måste försvinna till himlen och skicka meddelanden till de shintogudar som de kände innan transistorer stormade templen och störtade forntida vägar.
Det långsamma vingslaget, det genomträngande gutturala ropet från tranorna som lätt kan bära en halv mil, och på den bruna stubben på den bunkade majsen här och där finns de stora vingarna på en trana som tas ner av en prärievarg och nu livnär sig två korpar på skroten och livet är hårt, står det skrivet, djungelns lag säger man, inte hund äter hund utan prärievarg äter trana, långsamt vingslag vandrar genom tiden, men det ansiktet står för dörren, det stackars hungriga ansiktet. Musik dröjer kvar i mitt sinne. Dörren är öppen, en sommarbris prasslar bomullsskogen, askan, sycomorerna längs bäcken.
Jag har Ives som dunkar iväg mot sitt piano. Sedan, mitt i sonatens klapprande, hör jag tystnaden och ser en fullvuxen bobcat promenera förbi de franska dörrarna som om ingenting existerade förutom hans skönhet, hans päls och spinnandet av hans sång. Jag fick höra som barn om gränsen mellan snabba och döda, men nu tror jag att mina mentorer hade fel. Agenterna på vägen, de kan vara döda. Männen och kvinnorna och barnen som klorar genom murar och hård mark och dör då och då på sin resa, de kan vara de snabba, som bobcat vid dörren.
Kanske kommer ingen härifrån levande men vissa får åtminstone leva. Ute på landet skapade vi nationalparker och monument, djurreservat, vildmarksprover, allt som bålverk mot oss själva. Jag har ägnat mycket av mitt liv åt att tänka att dessa ansträngningar på något sätt skulle hålla andra livsformer vid liv tills vårt frosseri hade försvunnit. jag hade fel. Helgedomarna har blivit interneringsläger där andra varelser tar tid tills de krossas av vårt antal och våra vanor. Ingen tillflyktsort är tillräckligt stor för att hålla de nya styrkorna på avstånd. Himlen förändras, skogarna krymper, vårt antal växer. Och värmen kommer.
Hon är en ung kvinna. Hon har ett barn, en man med diabetes. Hon har inget jobb. I Mexiko hamnade hennes svägerska på fel sida av fel människor, och om hon går tillbaka kommer de att döda henne, hennes bror, hans fru, deras barn. Lås ut dem, Mexiko exploderar. Skicka tillbaka dem, Mexiko exploderar. Låt företagsstaten fortsätta att gå och allt dör. Ring polisen så får vi en polisstat på linjen. Titta in i ögonen på en rädd mexikansk flicka i öknen som försöker nå sitt folk i någon liten stad i Amerika och alla smarta ord faller i stoftet. En familj av coatimundis söker sakta framför mig. Vilda kalkoner rör sig genom det gula gräset och några rosenhalsiga becards häckar här längst i norra kanten av deras värld.
Det finns en plats längs grusvägen i närheten där någon lutar en stolpe för att signalera att narkotikaförrådet är avstängt i träden. En lokal tjej går ner för att ha kört en last. Det är ett argument utan hjärta: Vi är överfulla. Vårt antal dödar nu vår hembygd. Vi har inte råd att ta på oss mer om vi inte hatar alla andra levande varelser omkring oss. Världens fattiga och onda nationer måste hjälpa sig själva, omfamna befolkningskontroll och skapa rättvisa samhällen. Och vi borde se upp för oss själva, ta hem våra arméer och bevaka linjen. Men jag vill att han ska träffa den mexikanska tjejen. Och jag vill att alla de som vill hjälpa henne att tänka på gruppen coatis, honor och ungar, som vandrar en krympande bäckglimt i ett döende landskap.
När du lever på linjen och på nära håll ser mordet på drömmar, upptäcker du att fakta överskrider logik. Miljonerna här går inte hem. Och tiden är förbi då världen kan hållas på avstånd av en mur. Människonumren är redan lanserade - människor drunknar utanför Lampedusa och söker Italien, de dör genom att korsa öknar till U. Och saker som utspelar sig i naturen - issmältningen, stigande temperaturer, regnets misslyckande, trädens död, flodernas nedgång, stympning av arten - kan inte muras av och ingen tillflyktsort eller vildmark kan ge en meningsfull fristad. Jag är galen på tranor. Jag blir uppmärksam när jag hör dem ovanför. Jag besöker deras vintertillhåll.
De svävar genom mina drömmar. Sandhill-kranar har spårat rutter över Nordamerika i miljontals år medan floderna har kommit och gått och myrarna spred sig och sedan torkade. De mindre sandkullarna flyger hela vägen till Sibirien, de större sandkullarna till den norra delen av Nordamerika, vingslaget långsamt, en avvägd sak mot evigheten. Saken saktar ner. Vingslagen verkar frusna på vinterhimlen ack så blått och ljuset som värker för att bli vår och hårda låga toner klirrar i Ives-sonaten, tingen flyter men stannar och sedan hoppar, marscherar sedan färdas. Walt Whitman är vid pianot, en nation som strömmar genom hans fingrar, bara gamle Walt, den homosexuella klingan, är ute ur huvudet på meth och tranorna landar, de kommer ner från himlen som fallskärmar och matar i grupper om tre, modern, fadern, de unga, migrationen bortom vår fantasi, flykten så lång att japanerna trodde att deras fåglar måste försvinna till himlen och skicka meddelanden till de shintogudar som de kände innan transistorer stormade templen och störtade forntida vägar.
Det långsamma vingslaget, det genomträngande gutturala ropet från tranorna som lätt kan bära en halv mil, och på den bruna stubben på den bunkade majsen här och där finns de stora vingarna på en trana som tas ner av en prärievarg och nu livnär sig två korpar på skroten och livet är hårt, står det skrivet, djungelns lag säger man, inte hund äter hund utan prärievarg äter trana, långsamt vingslag vandrar genom tiden, men det ansiktet står för dörren, det stackars hungriga ansiktet. Musik dröjer kvar i mitt sinne. Dörren är öppen, en sommarbris prasslar bomullsskogen, askan, sycomorerna längs bäcken.
Jag har Ives som dunkar iväg mot sitt piano. Sedan, mitt i sonatens klapprande, hör jag tystnaden och ser en fullvuxen bobcat promenera förbi de franska dörrarna som om ingenting existerade förutom hans skönhet, hans päls och spinnandet av hans sång. Jag fick höra som barn om gränsen mellan snabba och döda, men nu tror jag att mina mentorer hade fel. Agenterna på vägen, de kan vara döda. Männen och kvinnorna och barnen som klorar genom murar och hård mark och dör då och då på sin resa, de kan vara de snabba, som bobcat vid dörren. Kanske kommer ingen härifrån levande men vissa får åtminstone leva. Ute på landet skapade vi nationalparker och monument, djurreservat, vildmarksprover, allt som bålverk mot oss själva. Jag har ägnat mycket av mitt liv åt att tänka att dessa ansträngningar på något sätt skulle hålla andra livsformer vid liv tills vårt frosseri hade försvunnit.
jag hade fel. Helgedomarna har blivit interneringsläger där andra varelser tar tid tills de krossas av vårt antal och våra vanor. Ingen tillflyktsort är tillräckligt stor för att hålla de nya styrkorna på avstånd. Himlen förändras, skogarna krymper, vårt antal växer. Och värmen kommer. Muren som nu reser sig vid den mexikanska gränsen är en tröst för polisagenter och små barn, de enda två grupper som kan se den som en lösning på överbefolkning, resursbegränsningar, fattigdom och global uppvärmning. Det kommer inte att förändra framtiden. Jag står i en dal strax över passet från gränsen. Det var en gång hemmet för det sista vargloppet i regionen. Regeringsjägare slaktade den sista kullen med vargar här i början av s - tiken flydde in i Mexiko.
Jag vill ha tillbaka vargen vid dörren. Allt jag behöver och älskar är nu en fredlös. För länge sedan läste jag en uppsats, något om livbåtarnas etik. Det stod att detta ögonblick vid dörren skulle komma och om jag släpper in en annan person i livbåten kommer den att sjunka och alla kommer att dö. De långsamma vingslagen är över huvudet, tranorna är på väg mot himlen. Jag tittar upp och ber dem att ta mig med dem. Ives slår iväg på det där jäkla pianot. Ed, du hade rätt. Vi måste få Ives i livbåten.
No comments:
Post a Comment